Este amor apasionado
anda todo alborotado por volver.
Voy camino a la locura
y aunque todo me tortura, sé querer.
Nos dejamos hace tiempo
pero me llegó el momento de perder.
Tú tenías mucha razón;
Le hago caso al corazón
Y me muero por volver...
El nombre viene del detective protagonista de la serie Monk que echan habitualmente la noche de los lunes en Calle 13, uno de los canales de canal satélite digital. Telemadrid también emitió algunos capítulos aunque no se si la serie sigue en antena. La historia va de un policía, Adrian Monk, que era el mejor policía de San Francisco hasta que asesinan a su mujer y se convierte en un maniaco obsesivo compulsivo y le expulsan del cuerpo. Así Monk pasa a ser un detective privado acompañado de su enfermera, Sharona, que le ayuda con sus manías y con los casos a resolver.
Siempre me han gustado los nombres de los aeropuertos. No se por que, me han llamado siempre la atención. Cuando viajo a algún sitio me gusta saber el nombre del aeropuerto, no solo por saber donde aterrizo y tener esa información sino para intentar memorizarlo. Hay algunos de los que no he podido conocer su nombre como el de Santo Domingo. O era algo tan sobrio y poco original como Aeropuerto Internacional de Viena o de Cancún.
Mientras esperamos la cola de la facturación me detengo en la gente y en sus maletas. Observándolas puedes aprender algo sobre sus dueños, si es la primera vez que salen o no viajan muy a menudo o si, por el contrario, ya son viajeros experimentados. Hay maletas nuevecitas compradas "ad hoc" para el viaje de turno o regaladas para el viaje de novios, todas a juego, acompañadas por parejitas acarameladas. Las hay con ruedecillas y "trolley" para llevarlas más cómodamente y otras como las mías, desvencijadas y traqueteadas que han visitado cantidad de aeropuertos y lugares del mundo (nunca los suficientes), que han estado en cien mil batallas.
Vamos en un taxi con dirección al aeropuerto para salir hacia Budapest. Nuestro taxista se llama Valentín. Lo leo en la identificación que les obligan a llevar desde hace un tiempo a la vista con su foto y la licencia. Su segundo apellido es alemán y a juzgar por el primero, su padre debió emigrar a Alemania cuando el boom de Alfredo Landa en "Vente a Alemania Pepe" a compartir saliva con las vikingas. Compartió mas de la cuenta con una y de ahí salió nuestro taxista Valentín.
A veces se me pira la pinza y me imagino cosas. Creo que es el resultado híbrido de haber leído tantos cómics y haber visto tantos dibujos animados en la tele. Quizá los psicólogos lo encuentren de lo más acertado y seguro que tienen una explicación verosímil para mi caso. Uno de los días que estuvimos, entre periplo y periplo en Madrid, estaba Rebeca en la cocina haciéndose un zumo de naranja natural, ella como siempre tan feliz con sus naranjitas para zumo y su exprimidor amarillo pollo. Y me puse a observarla. Me imagine las naranjas como si fueran ofrecidas en sacrificio a un gran violador eléctrico. Y ahí mientras las cortaba por la mitad, como si de un sumo sacerdote se tratara y las sodomizaba con aquel vibrador gigante para naranjas, me dieron pena las pobrecillas. Y mi mente, que como ya digo, a veces se va por ahí, por los cerros de Úbeda, imaginaba al exprimidor eléctrico riendo a mandíbula batiente, con una risa tipo Jabba (para los neófitos: aquel mafioso personaje de El Retorno del Jedi semejante a un inmenso sapo) bigotillo fino de facha-villano y a las pobres naranjillas con ojillos y boquita, llorando cual cerditos al matadero: 
Fue Montse, una de las hermanas de Elena, la que me lo contó. Me dijo que en las fiestas del Albariño, allí en Cambados, le habían comprado a un marroquí una cámara de vídeo digital por 160 . Inicialmente creyeron que era de alguna partida robada. Cuando al cabo de los días la estuvieron probando dijeron que el tipo les había timado. Apenas grababa unos 15 minutos de vídeo y sacaba algunas fotos. Ellos me preguntaron, y al ponerme al día del asunto mi cara fue de completo asombro:
Tras hablar un rato del tema, Montse insistió en que la viera y me la llevara a Madrid para investigarla y trastear. Me dijo que no iban a hacer uso de ella por que grababa muy poco tiempo. Así que me la traje y la tengo en casa. La estuve investigando y la cámara venía con un trípode pequeñito para apoyarla, una tarjeta de memoria SD de 32 Mb (inicialmente creía que el problema estaba ahí, en la poca capacidad de la tarjeta de memoria), un cable USB, un cable para conectarla a la TV, un CD con software y un pequeño manual de instrucciones, todo ello metido en una bolsa de lo más cuco. Al final me di cuenta de que en cierto modo tenían razón. No era una verdadera cámara de vídeo. Es una cámara de fotos digital que graba vídeo. Y por eso graba tan poco, por que lo almacena en la tarjeta de memoria de 32 Mb que lleva incorporada. Lo que han hecho es disfrazarla de cámara de vídeo. Poniéndole una lente, un visor (que no funcionan) y unas baterías que cuando la sacas, te das cuenta que en realidad es el contenedor de dos pilas normales de 1,5V. La historia es que si no sabes mucho del tema, te la cuelan, por que aun haciéndote una demostración la cámara graba. Y esta perfectamente imitada. Y además si empiezas a regatear y ves que te la dejan por el precio que se la dejaron a mis amigos pues picas fijo.
Antes de comenzaros a relatar mis aventuras veraniegas (que las hay) me gustaría dedicar el artículo de hoy a aquellos que me leen. Empecé "Una piraña en el bidé" por entretenerme, por pasar el rato y por que como soy un poco friki de las historias de Internet quise enterarme y acercarme al mundillo este de los blogs y las bitácoras. Y la cosa me enganchó. Y parece ser que no fue solo a mí, sino que la cosa le ha ido gustando a más gente. Como si de una bola de nieve se tratara primero empezaron a leerme los amiguetes, luego conocidos y gente que me conoce a través de otras personas (amigos, familia, trabajo) y por ultimo gente a la que no conozco pero que se ha tomado la molestia de leer mis artículos y algunos hasta de comentarlos.
Lo prometido es deuda. Aquí estoy de nuevo, tras la vuelta de vacaciones quiero compartir con vosotros la que se ha convertido en la gran noticia de nuestras vidas: vamos a ser padres para principios de Marzo. Una pequeña piraña vendrá a vivir con nosotros al bidé. La gente me pregunta que qué tal, que cómo lo llevo y a veces, como en la canción, no sé que contestar. Es una sensación muy extraña, a veces por un lado estas muy contento, otras se me olvida completamente y otras te entran los nervios, el miedo, la responsabilidad de saber que traes a alguien a este mundo y que has de educarlo, poniendo todo de tu parte para que sea, como mínimo, una buena persona. Y eso también es lo que más te asusta, el agobio de saber si vas a hacer bien algo que nadie te ha enseñado a hacer. Sobre todo con el ritmo de vida que se lleva hoy en día, todo el día corriendo, el padre y la madre trabajando para intentar vivir lo más cómodamente posible con esas jornadas laborales tan "flexibles". Otra cosa que me asusta es que personalmente creo que la paternidad responsable (ojo, la responsable, la otra no requiere nada mas que ponerte a lo tuyo), requiere tiempo y participación, un tiempo del que ahora no estoy muy seguro de disponer. Además del tiempo, trabajo duro y mucha responsabilidad, hay que estar preparado para crecer como persona y a cambiar. Todo eso a veces me da muchas vueltas en la cabeza y tengo que dejar de pensar. Aunque algunas veces me imagino allí, sentado con el bebé en brazos y tras la emoción, pienso que la alegría y satisfacción que puedo obtener a cambio merecen todos esos sacrificios.
Como todos los veranos y por no perder la costumbre, Madrid se ha llenado de obras, todo patas arriba. Nunca sé cuando veremos este Madrid mío terminado. Y mi barrio, claro está no iba a ser una excepción..."Estamos trabajando para mejorar su ciudad. Perdonen las molestias" reza un cartelito azul que han puesto por todas partes. La historia es que han levantado todas las aceras y no hay modo de caminar por la calle si no es por la carretera y obviamente pasan unos cuantos coches. Si a eso le unes que la población de mi barrio, como ya he comentado otras veces, tiene de 60 años para arriba de media, pues no veas la que se lía con los abuelitos por ahí en medio, entre medias de coches y demás movidas. Al final, como salga lo de la candidatura para los juegos Olímpicos de Madrid, los abuelitos de mi barrio se presentan en la categoría de Esquivaje de coches por que son los reyes del Mambo
El otro día estuve con unos amiguetes y me comentaron que se fijan muchísimo en las manos de la gente e incluso afirmaban que podían más o menos conocer a una persona con solo verle las manos. Dicen que siempre se fijan en las manos y que eso les ha dado experiencia para ir conociendo a la gente por sus manos y que el tiempo les ha ido dando la razón. Aunque pienso que eso quizá pueda llevar a algún engaño. Siempre puede haber un perfecto hijo de puta con las manos impecables y hasta bonitas...Me acorde de aquella vieja película de terror "Las manos de Orlac", que iba de un pianista que sufre un accidente en un avión y le transplantan las manos de un asesino. Las nuevas manos terminan dominando la mente del pianista y le obligan a cometer una serie de crímenes...
El otro día como muchos sábados me fui a hacer la compra. Y mientras estaba allí en el supermercado, comprando las cosas que necesitábamos, y alguna que probablemente no necesitábamos, pero que me apetecía comprar, me di cuenta de que ciertos productos, o mejor dicho, ciertas marcas, conmigo lo han conseguido. Me han captado completamente. Soy un adicto a los productos de algunas marcas. Es más, no entiendo la vida sin ellos. No compro leche que no sea de una marca, pan de molde que no sea de la marca X y del modelo J, yogures o un desodorante diferente, no cambio nunca de marca de colonia o de gel de baño, ni siquiera de cuchillas de afeitar. Me joden mucho estos dependientes hiperamables y sonrientes (odio a los del Juteco) que intentan colocarte otro producto por que no tienen el que les has pedido. Siempre me acuerdo del gag aquel de Martes y Trece en el que Josema le decía a Millán aquello de le cambio su paquete de Gabriel. Y el otro, travestido de maruja, empezaba con lo de No me toque lo cohone, no me toque lo cohone... 
El otro día estuvimos en una barbacoa en casa del amigo Juantxo y me di cuenta que era el antihombre. No en el sentido peyorativo del término, sino en que soy muy poco hombruno en lo que a usos y costumbres se refiere. Como ya contaba en otra ocasión, no me considero un heredero de la cultura del macho hispánico, en la que los hombres por una extraña y ancestral herencia deben hacer ciertas cosas. Esto viene, a que cuando íbamos a hacer el fuego de la barbacoa, de los tres chicos que estábamos por allí dos se movieron rápidamente a encender el fuego de la barbacoa. El tercero era yo. Las chicas que estaban me lo dijeron: